Глава 10.
Иногда он думает, что всё это просто игра его больного воображения. Что она — не более чем мираж. Ангел.
Он именно так её и зовёт про себя. Ангел. И каждый раз, когда она появляется в поле зрения — с этим слегка упрямым подбородком, мягким взглядом и волосами, рассыпающимися по плечам, как свет — он теряет контроль. Хоть и делает вид, что ему всё равно.
Дэвид сидел на задних рядах, рассеянно крутя ручку между пальцами. Она вошла в аудиторию — в голубом свитере и с выражением лица, будто весь мир ей надоел. Он отвёл взгляд, заставляя себя не пялиться, но мозг уже успел зафиксировать каждую деталь. Пальцы. Тонкие. Вены на запястьях. Улыбка, появившаяся на секунду, когда Рэйвен что-то прошептала ей на ухо.
Чёрт. Он тихо выдохнул и посмотрел в окно, напрягая челюсть. Всё не так. Не так, как должно быть. Он привык держать дистанцию. Привык, что люди либо хотят что-то от него, либо он — от них. Простая схема. Удобная. Безопасная. Но она... она ломает систему.
Он вспоминает, как сидел на её кровати, держа в руках дневник. Не потому что хотел подглядеть. А потому что хотел понять. Хотел хотя бы на странице быть ближе к тому, что она чувствует. Потому что в жизни она ставит перед ним стену. И чем выше эта стена, тем сильнее его тянет через неё перелезть.
"А если это просто придуманный образ? Ты же не думаешь, что всё в этом дневнике — правда?" — прозвучало в голове. Он усмехнулся. Хитрая. Глубокая. Она знает, как задевать.
Он не должен был трогать её. Но всё равно провёл пальцами по её щеке. Просто на секунду. А потом ещё. Потому что черт возьми, в этой секунде было больше тепла, чем во всех его прошлых отношениях. Он не должен её хотеть. Не должен чувствовать. Но когда смотришь на Ангела — хочется забыть, кто ты есть. Хочется быть кем-то лучше.
7 сентября.
Сегодня она была в приталенной белой рубашке, аккуратно заправленной в юбку. Рубашка подчёркивала изгибы её тела, а тонкий материал будто дразнил его. Он видел, как её лопатки чуть поднимаются, когда она садится. Как на секунду напряглись плечи, когда она откинула волосы за спину.
Чёрт.
Он машинально положил руку на стол, сжав кулак, будто это могло сбить наваждение. Она села на ряд впереди. Не слишком близко. Но и не слишком далеко. Как будто Вселенная специально бросала ему вызов. Когда она повернулась, её взгляд пересёкся с его — на долю секунды. Не злой, не испуганный. Просто взгляд. Чистый. Открытый. Слишком открытый для этого мира.
Личико у неё было светлое, почти прозрачное. Скулы мягкие, губы прикушены от сосредоточенности. Она конспектировала, что-то печатала, щурилась, когда не могла разобрать почерк на слайде. И Дэвид всё это замечал. Замечал всё, до мельчайших деталей. А потом злился на себя за это.
Он не знал, что бесит его сильнее — то, что она такая... настоящая. Или то, что она не смотрит на него, как остальные. Он всегда привык к вниманию. Девушки либо бросали взгляды, либо хихикали, либо краснели. А она... будто и не замечала. Или делала вид.
Когда профессор вызвал Энджел к доске, он не смог отвести взгляда. Как она встала. Как провела рукой по юбке, разглаживая ткань. Как поправила рукав.
— Ответите, мисс Хьюз? — произнёс преподаватель.
— Конечно, — уверенно ответила она и начала объяснять. Умная. Уверенная. И такая чертовски красивая.
Дэвид усмехнулся. Она даже не подозревает, что творит с его головой.
И с каждым разом он всё сильнее понимал — от неё будет тяжело держать дистанцию. Очень тяжело.
18 октября.
Он вышел из аудитории чуть позже всех. Не потому что задержался — просто ждал, пока она уйдёт. Хотел избежать её. Или, может, наоборот — поймать момент. Он сам уже не знал. Коридор был полупустой. Воздух пах кофе из автомата и пыльными страницами чужих лекций. И вдруг — шаги. Её шаги. Он узнал бы их из тысячи. Она шла, погружённая в мысли, уткнувшись в телефон. И, конечно, врезалась прямо в него.
— Прости, — сказала она, вскинув взгляд.
Глаза. Эти глаза.
Он едва заметно кивнул, молча. Но не отошёл. Не сделал и шага назад. Их разделяло меньше ладони.
— Ты не умеешь смотреть, куда идёшь? — чуть усмехнулся он, но голос прозвучал тише, чем хотел.
— Или ты слишком любишь стоять посреди коридора? — не осталась в долгу она, поднимая бровь.
Вот она. Опять. Эта огненная искра в её спокойствии. Он не знал, раздражает ли она его или заставляет дышать быстрее. Он чуть наклонился, взгляд опускаясь на её губы — мимолётно. Её дыхание сбилось. Совсем чуть-чуть. Но он заметил.
— Ты снова будешь молчать? — спросила она тихо.
Он ответил не словами. Просто провёл пальцами по её запястью, медленно. Почти невесомо. Как будто случайно. Но не случайно.
Энджел вздрогнула. Он почувствовал это.
— Я не молчу, — произнёс он, не отводя взгляда. — Просто выбираю, когда говорить.
Она отступила на шаг, будто возвращая границы.
— Выбирай быстрее. У тебя плохо выходит.
Я шагнул чуть ближе, не касаясь её, но нарушая границы. Она напряжённо выдохнула. Почувствовала. Я это знал.
— Поехали со мной завтра. Встретим рассвет.
Её брови удивлённо взлетели.
— Что?
— На побережье. Одно место. Никого. Только ты, я и горизонт.
Я выдержал паузу и добавил, уже мягче, без флирта:
— Не бойся, я не стану лезть в душу. Просто... хочется, чтобы ты увидела.
Она молчала. И в этой тишине я впервые почувствовал, как медленно отступает та маска, которую она носит. Та, которая будто говорит: «мне всё равно».
— Почему? — наконец спросила.
Я пожал плечами. Не мог сказать «потому что ты красивая». Это было бы слишком просто.
Не мог сказать «потому что мне снилось, как ты смеёшься». Это было бы слишком честно.
— Потому что ты настоящая.
И это, чёрт возьми, большая редкость.
Она отвернулась, будто пряча эмоции.
— Я подумаю, — ответила тихо, и пошла прочь.
Я смотрел ей вслед. Мягкая походка, длинная юбка, светлая кожа в полумраке — словно лунный свет по коридору.
А потом сказал ей в спину:
— Ты захочешь увидеть, как это выглядит. Я знаю.
И, может быть, в этот момент она уже решила.
А может быть... просто дала мне шанс.
~Энджел~
Когда он сказал это — «встретим рассвет» — я чуть не усмехнулась. Почти. Потому что это был не он. Не тот, кто бросает холодные взгляды в толпе, отпускает колкости и держит дистанцию, будто любой шаг ближе — это угроза. Но сейчас...Сейчас он стоял слишком близко. Смотрел слишком прямо. Говорил слишком мягко. И я, как дура, не знала, что с этим делать. Я ушла быстро, будто бегу от пожара. Но внутри полыхало не меньше.
«Встретить рассвет». Это ведь что-то почти интимное. Утро без чужих глаз. Без слов. Только небо, тишина и кто-то рядом. С кем ты готов молчать.
Я не была уверена, что хочу быть тем, кто рядом с ним в тишине. Но хуже было то, что я этого всё-таки хотела.
В комнате было душно. Слишком жарко, чтобы думать. Я села на подоконник, поджав под себя ноги, и смотрела на улицу. Вечер. Машины. Люди. Шум. Всё как обычно.
Но внутри всё пульсировало его словами.
"Ты настоящая."
Я могла бы не идти. Могла бы забыть, сказать «нет», и всё. Но мысли крутились вокруг одного:
А если я упущу момент? Сколько людей в моей жизни говорили, что я настоящая? Ни один. Ни мама. Ни бывшие. Ни друзья в старой школе.
А он — сказал. Просто так. Будто знал.
Я не верю в случайности. Но верю в ощущения.
И ощущение было — нужно. Я прошептала себе:
— Хорошо. Один рассвет. Только один.
Но сердце уже билось так, будто знало — это будет началом чего-то большего.