Interlude. 0.2. The picture of Dorian Grey
Она, подобно Бэзилу, спускается в подвал. Перед ней - полотно, скрытое алым бархатом.
Она безумно влюблена. Желание увидеть его снова раздирает изнутри. Уверенным движением руки она срывает ткань.
И вот он. Юноша, которого она любила всем сердцем. Его улыбка узнаваема и близка, а взгляд преисполнен такого выражения, словно ждал он этого момента долгие годы. Но что-то изменилось. Теперь в облике ее появилось что-то кукольное, неживое. Его лицо бледнеет, черты замирают, и он опускается на колени.
В подвале мерцает электрическая лампочка, отбрасывая на стены искривленные тени.
Он медленно протягивает к ней руку.
- Тебя не существует. Тебя не существует. Тебя не существует, - шепчут холодные стены, раздираемые ночным ветром.
Она видит, как его облик меняется. Он все тот же - красивый, по-человечески красивый, несмотря на мягкие щеки и безупречные черты. Но внутри... Внутри он уже не человек. Она чувствует это. Он - нечто иное, неопознанное.
Где же тот юноша, что еще недавно смотрел на нее с другой стороны картины?
Холст кажется вырванной страницей из книги.
Она тянется к нему. Ее пальцы почти касаются его рук. И тогда он начинает стекать с картины - медленно, плавно - словно высвобождается из заточения.