Плохая Связь

— Я ничего не понимаю, ты вообще не вернёшься в отель?! — голос Веры в телефонной трубке звенит возмущением.

— Верочка, я опоздала на свой рейс, просто глупость, случайность. Я бы уже приземлялась в Которе. Пойми, других рейсов сегодня нет. Я взяла билет сразу в Москву. Пожалуйста, просто забери с собой мои вещи, — по сравнению с проблемами, которые действительно меня занимают, чемодан с одеждой кажется ерундой. Даже нет сил делать достаточно виноватый голос. По сути мне всё равно, если она бросит моё барахло прямо там, в номере отеля. Черт бы с ним. Жалко только  обручального кольца в сейфе.

— Господи, ну ты даешь вообще! Это просто ни в какие рамки. Что на тебя нашло?! ... У тебя что, опять было "это"? — "этим" подруга  называет приступ панической атаки, который у меня случился как-то раз в её присутствии. Травмирующий опыт для человека, который считает, что депрессия случается от скуки, когда просто нечем заняться, а панические атаки не возникают в жизни приличных людей. Для неё это что-то из романа "Пролетая над гнездом кукушки".

— Нет. — Стараюсь подавить раздражение и говорить ровным голосом, — "это" тут ни при чём. Я расскажу всё, когда увидимся. Ты заберёшь мой чемодан?

— Да заберу конечно, — тараторит она, — ты что, уходишь от Руслана?

— Нет. С чего ты взяла?

— Похоже что ты...

— Я знаю, на что это похоже, — прикладываю прохладные пальцы к закрытым векам. Ну почему мы не можем отложить разговор хотя бы до того момента, когда я сама буду понимать что происходит в моей жизни. Я устала, голодна, потратила все деньги, чтобы купить безумно дорогой билет до Москвы в бизнес-классе, потому что других не было, а по большей части, потому что я была полной идиоткой и опоздала на свой рейс. И мне себя очень жалко. Вот что я хотела бы сказать, но говорю, — у меня садится батарейка. Спасибо, что привезёшь мои вещи.

— Ладно. Позвони мне, когда прилетишь, — слышу по голосу, что она обиделась, но старается делать вид, что нет, — хотя бы скажи мне, этот мужчина... он хороший? Ты доверяешь ему? Он любит тебя?

Интересные вопросы. Разве я сама не хотела бы знать на них ответы?

— Целую тебя, пока. — Нажимаю отбой и вижу, что батарейка и в самом деле садится.

Теперь надо сделать самое сложное. Позвонить Руслану. Я долго пялюсь на телефон в своих руках, никак не решаясь набрать номер.

Давай. Просто сделай это.

— Алло? — Его голос абсолютно нормальный. Звучит как всегда, с восходящей интонацией, приглашающей к разговору. Будто мы расстались час назад. А для меня словно прошла вечность.

— Привет! Дорогой, у меня садится батарейка, так что я быстро. Я буду в Москве в 19.30. Время прилета поменялось. Ты встретишь меня?

— Что происходит? Ты в порядке? — у него встревоженный голос и меня заполняет чувство вины.

— Всё в порядке, конечно. Не волнуйся, я просто прилечу немного позже, чем планировала. В 19.30 в Шереметьево. Сейчас телефон отключится, наверное.

— Ну заряди телефон. В Черногории не только плохая связь, но и проблемы с электричеством? Что там у тебя происходит? — он звучит теперь больше раздражённо, чем обеспокоено и, как ни ужасно, мне сразу становится легче.

— Мой вылет уже скоро, я может не успею зарядить телефон, рейс "Эир франс".  До встречи, — и просто нажимаю отбой.

Время начинает вести себя самым причудливым образом. Сперва тянется и раздражающе останавливается пока я жду посадку, так что час кажется бесконечным. Потом вдруг ускоряется бешеными скачками и несется наперегонки с самолётом в Москву. Я так погружена в свои мысли, уткнувшись взглядом в иллюминатор, что не замечаю ни как мы взлетаем, ни с кем сижу рядом. Ничего вокруг. С удивлением обнаруживаю, что люди встают со своих мест и в обычной суете берут вещи с верхних полок, звонят родным, надевают кофточки детям.
Мы уже в Шереметьево, я почти дома.

Очередь на паспортный контроль тянется вечность, я чувствую ужасную усталость. Дорога домой заняла целый день. Хочу побыстрее оказаться дома и страшусь этого одновременно.

В зале прилёта нахожу глазами Руслана сразу, издалека. Его высокая широкоплечая фигура выделяется в толпе встречающих. Вижу знакомую шапку черных волос, спадающих на лоб, он сегодня в черной водолазке и костюме — в Москве похолодало.

Перехватываю ручку сумки удобнее и направляюсь к мужу. Он еще не видит меня, уткнувшись в телефон. В животе острым холодком появляется страх. "Всё будет хорошо", говорю я себе.

— Полина Андреевна...

В изумлении вижу нарисовавшегося справа от меня Мишу. Останавливаюсь в замешательстве, глядя в его бегающие глаза:

— Ты... тут откуда?!

Нервно оборачиваюсь на Руслана, он в толпе всего метрах в пятнадцати от меня, и замираю в ужасе. Рядом с ним стоит Рома, в светлой льняном пиджаке и белых брюках, в совершенно не московском виде, будто только что сошел со своей палубы. Рома тут в Шереметьево во плоти стоит и что-то говорит, обращаясь прямо к Руслану, моему мужу. У меня останавливается сердце и  перехватывает дыхание. В ступоре наблюдаю эту невозможную картину — их рядом — и просто не верю глазам!

У чертова негодяя всё-таки есть самолёт.

Вижу как напрягается лицо Руслана,
и как угрожающе меняется его поза. Мужчины стоят друг напротив друга, и повисшая меж ними враждебность вибрирует в воздухе, отдаёт звоном у меня в ушах. Я резко делаю шаг, стремясь скорее к эпицентру катастрофы, но меня останавливает чья-то рука, держащая за локоть.

— Шеф просил не вмешиваться, — невесть откуда появившийся Мага понуро прячет извиняющийся взгляд.

— Ну и не вмешивайся, — оторопело отвечаю я и слегка повожу рукой, чтобы сбросить его пальцы, не ожидая, что он будет держать. Но хватка становится только крепче. Мои глаза возмущенно округляются, и я тихо и зло шиплю, прожигая парня взглядом:

— Если ты не уберёшь, мать твою, от меня свою руку...

Не успевая закончить угрозу,  оборачиваюсь на женский вопль и шум. Пришедшая в движение толпа рассыпается, открывая ужасное зрелище: Руслан с оторванным обшлагом пиджака и диким лицом делает резкий проход в ноги Роме, и в следующую секунду они на мраморном полу аэропорта бьют друг друга страшными, хорошо поставленными ударами. Кровь бросается к вискам, меня накрывает адреналином, я едва понимаю, что происходит. Чувствую как мои ноги болтаются в воздухе,  Мага держит меня железной хваткой, обхватив двумя руками и прижав спиной к себе.

Всё заканчивается быстро, хотя в моём сознании эти секунды растянуты, как в замедленной съемке. Суета вокруг дерущихся усиливается, сквозь толпу спешат люди в синей форме, слышится матерная  брань, и полицейские довольно жёстко скручивают разъяренных, помятых и бешеных мужчин. Я опять начинаю вырываться из рук Маги: я должна быть там, я всё объясню! Но вдруг поражённо замираю – Рома, которого уводят вслед за мужем, оборачивается в нашу сторону, мы встречаемся глазами, и он широко улыбается мне окровавленным ртом.

А почему нет-то?

Не могу поверить!

Мага ставит меня на пол и отпускает. Я в шоке,  потираю плечи, столкнувшиеся с его каменными руками. Будут синяки. Пытаюсь осознать произошедшее: это просто худший из возможных сценариев! Зачем Рома это сделал? Как он вообще успел тут оказаться?! Это Руслан первый ударил? Что ему сказал  Рома?! Моя голова, кажется, разрывается от этих вопросов!

— Мы сейчас отвезём вас домой Полина Андреевна, — произносит Миша, поднимая  брошенную на пол сумку, таким тоном, будто основная моя проблема  – выбраться из аэропорта.

Во мне закипает злость:

— Это вряд ли. Вы сейчас пойдёте нахер, понятно?! Отошли от меня срочно на три шага и чтобы я вас не видела, — беру свою
сумку за ручку и дергаю на себя, — а если я увижу ваши рожи, — указываю пальцем на их оторопевшие лица, — начну орать на весь аэропорт, и вас свинтят в тоже отделение что и шефа вашего.

Они растеряно обмениваются взглядами, Миша отпускает кожаную ручку сумки, и по их реакции понятно — удерживать меня силой приказа не было. Я разворачиваюсь и ухожу: отправляюсь искать свой "raining men". Черт бы меня побрал.

Отделение полиции в аэропорту удается обнаружить не сразу. Как-то не доводилось прежде.

Бросаю сумку у дверей (где она сегодня только не валялась) и захожу внутрь. С первого взгляда ясно, что я по адресу: ни с чем не возможно спутать эту угнетающую  атмосферу. На лавке слева у стены сидят три угрюмых эмигранта из Средней Азии, два молодых парня в форме с автоматами стоят неподалёку, быстро окидывают меня цепкими взглядами и продолжают беседовать. Я направляюсь к окошку, где виднеется красное, веснушчатое лицо сотрудника, к которому я немедля обращаюсь:

— Вам только что привели двух мужчин. Они подрались в зале прилёта.

— А, эти забивные в костюмах? Так они и тут подрались, — нагло ухмыляется красная морда, — не только в зале.

— Ясно, — я стараюсь не выглядеть такой шокированной происходящим, но получается, видимо, не очень, — их надолго задержали?

— А чего это они такие бешеные?

Я смешавшись, смотрю на  полицейского:
— Это... сложно объяснить.

— Да чего сложного? Бабу не поделили, понятно всё. Тебя что ли? — он задорно хохотнув, подмигивает.

— Я рада, что вам всё понятно.  Можно его увидеть?

— А  тебе которого? Их там двое! — он снова смеётся, довольный своим остроумием.

Я продолжаю игнорировать и панибратский тон, и явный издевательский подтекст:

— Конова Руслана. Это мой муж.

— Ага, муж. Объелся груш, значит, — он гогочет, а я начинаю закипать. Окей, я, возможно, это заслужила, но Руслан — нет. К тому же очевидно, что диалог с краснолицым явно не помогает добиться желаемого, только действует на нервы.

— У вас закончились шутки на эту тему? Можно мне увидеть мужа теперь?

— Нет, конечно. Выпустят — увидишь. Пару суток посидит сначала,  — веселье закончилось и теперь морда глядит на меня равнодушным взглядом казенного человека. — Задержан, — припечатывает он.

Зачем я только трачу время? Разворачиваюсь и выхожу. Спасибо, хоть сумку никто не украл у порога отделения полиции.

Долго ищу место, где могу подзарядить телефон и в конце концов просто покупаю внешний аккумулятор. Сразу надо было это сделать. Как только экран загорается, набираю номер Мити, друга и партнера по бизнесу Руслана. Он не берёт трубку.

Пролистываю всю телефонную книжку, надеясь, что записала как-нибудь случайно телефон их корпоративного юриста, но конечно же, не нахожу.

Наконец звоню Максу. У меня нет выбора. Это мой школьный друг, он уже подполковник полиции и идеально подходит для разрешения сложившейся ситуации. Только вот мне не хочется посвящать его в свои семейные проблемы.

— Я занят, у тебя срочно? — слышу знакомый ворчливый голос.

— Да, срочно.

— Говори, — за что я люблю Макса, он очень конкретный.

— Руслан подрался в Шереметьево, пока меня встречал и его забрали в отделение. Что делать?

В трубке секундное молчание, потом спокойное:

— Ты ещё там? Поезжай домой, сидеть у отделения смысла нет, я узнаю всё и наберу. Поняла?

— Поняла. Спасибо.

— Угу, — бурчит он в ответ и отключается.