chapter 3
Я стояла перед зеркалом.
Оно отражало не меня — не ту девочку, что когда-то бегала босиком по мраморным коридорам особняка, не ту, что плакала от страха после первого выстрела. Оно показывало чужую женщину. Холодную. Отстранённую. Без тени сомнений.
На мне был дорогой наряд — чёрное вечернее платье, облегающее фигуру, будто сотканное из ночи. Его ткань, шелковистая и гладкая, ласкала кожу, но не приносила уюта. Золотые украшения — массивные, тяжёлые — свисали с шеи, как кандалы, словно напоминая, чьей волей я ношу это всё. Волосы аккуратно уложены. Губы алые. Взгляд — пустой.
Сегодня я буду играть роль. Половина вечера — наследница старого клана. Элегантная, манерная, грациозная. Легенда, тщательно созданная по кусочкам из старых архивов и выдуманных родословных. А вторая половина — снайпер. Хищник в тени.
Я взяла чёрную сумку. Внутри — сменная одежда. Чёрные брюки, перчатки, жилет, маска. Всё пахло порохом, металлом и смертью. Моя вторая кожа.
Нажав на замок, я ещё раз посмотрела на себя. Последний раз. Потому что той, что была раньше — уже нет.
Я направилась вниз.
Мраморная лестница тянулась бесконечно. Под моими каблуками раздавался отзвук, как удары сердца в темноте. Особняк будто смотрел на меня. Позолоченные колонны, хрустальные люстры, картины с изображениями давно мёртвых предков — всё это напоминало о власти и крови.
Дом, пропитанный грехами. Дом, в котором стены слышали больше признаний, чем церковь. Он знал, сколько людей погибло по приказу тех, кто здесь жил. И всё равно молчал.
Внизу стоял отец. Высокий, в чёрном костюме. Рядом — охрана, хмурые лица, наушники в ушах, пальцы у спусковых крючков под пиджаками.
— Садись в чёрную Audi — произнёс он негромко, даже не посмотрев на меня. — Матео тебя отвезёт.
Я лишь кивнула. Слава богу, хоть не с охраной.
Матео ждал у машины. Его взгляд был строг, но в нём таилась едва заметная искра — он всё ещё верил, что я справлюсь. Или делал вид. Я села рядом, захлопнув за собой дверь. Машина тронулась.
Всю дорогу я молчала. Город за окном — будто другой мир. Суета, музыка, огни. Люди смеялись, пили, танцевали. Они не знали, что в нескольких километрах отсюда решаются судьбы. Что кто-то сегодня, возможно, не вернётся домой.
Матео о чём-то говорил. Я не слушала. Мысли были мутными, как вода в болоте. Только задача. Цель. Чужая фамилия. Чужая жизнь.
***
Когда мы прибыли, я увидела: праздник уже в разгаре. Огни, дорогие автомобили, охрана везде. Всё — как на показ. Богатство, власть, лицемерие.
Особняк семьи Дельгадо стоял, как крепость. Хищный, надменный, слишком белый для того, чтобы скрыть тьму внутри.
Я вышла из машины. Дрожь прошла по телу. Мельком подумала: а что, если кто-то меня узнает?
Но никто не знал меня. Моей настоящей фамилии здесь не существовало. Сегодня я — Брук Миддлтон. Наследница старого клана, давно распавшегося. Легенда для прикрытия.
— Возьми наушник — сказал Матео и незаметно вложил устройство в мою ладонь. — Я буду рядом. Если что — говори.
Он тут же скрылся обратно в машине.
Я осталась одна. С шумом музыки, чужими лицами и сотнями глаз, наблюдающих за мной. Я медленно пошла внутрь. По ступеням, в зал, где царила элита криминального мира.
Незнакомые люди мелькали вокруг. Пары в масках, женщины в бриллиантах, мужчины с ледяными взглядами. Легенды и монстры — в одном помещении. Все улыбались, пили вино, обсуждали оружие и власть.
— Видишь парня в чёрной спортивной одежде? — голос Матео прозвучал в наушнике резко, но чётко.
Я оглянулась. Сердце забилось быстрее.
— Тот, который с короткой стрижкой? — спросила я тихо, стараясь не шевелить губами.
— Да. Это друг Леонардо. Где-то рядом должен быть он. Следи за ним.
Я направилась к барной стойке, села и, притворяясь праздной гостьей, не сводила глаз с объекта. Он, казалось, чувствовал мой взгляд — вдруг повернулся. Наши глаза встретились.
Он... улыбнулся.
Мгновение — и сердце ударило сильнее. Он что-то понял? Или просто флирт? Нельзя расслабляться.
Я поспешно отвела взгляд. Сжала пальцы на коленях.
Прошло несколько минут. Я снова повернулась — но его уже не было.
— Чёрт... — выдохнула я еле слышно.
И тут... голос в наушнике:
— Он исчез. Он заметил тебя.
Вечер только начинался.
Но охота уже началась.
— Что теперь делать? И вообще… как он узнал меня? — выдохнула я, отступив в тень колонны. Голос дрожал, пальцы нервно сжимали ткань платья у бедра. Сердце билось, как будто его пытались вырвать из груди.
— Не волнуйся— отозвался Матео в наушник. Его голос, хоть и спокойный, казался напряжённым. — Скорее всего он просто ушёл на второй этаж. Там обычно находятся VIP-гости. Я уверен, что он там.
— Как мне туда попасть?
— Ты в списке. Твой отец позаботился об этом заранее. Для всех ты — Брук Миддлтон, дочь погибшего дона. Уважение тебе обеспечено. Используй это.
Я сделала вдох. Один, глубокий. Пальцы распрямились.
— Хорошо.
Матео на секунду замолчал, а затем произнёс то, чего я ждала — и чего одновременно боялась:
— Ты должна пристрелить Леонардо, когда он будет рядом с Джейсоном Каулитцем. Они обязательно будут вместе. Он всегда ходит с ним. Охрана у них общая.
Я побледнела.
— Леонардо знаком с семьёй Каулитц? — спросила я, стараясь говорить как можно тише, но в голосе всё равно проскользнуло удивление. Даже страх.
— Да. А что не так?
— Нет… Ничего. Просто неожиданно — соврала я, пряча растерянность.
Фамилия"Каулитц" навсегда отпечаталось в моей памяти. Оно было связано с детством. С улицей, на которой я выросла. С мальчиком, чьи глаза умели смотреть прямо в душу.
Я стряхнула с себя мысли, как стряхивают с плеч снег. Не время для сентиментальности.
Подойдя к массивной лестнице, я на мгновение замерла. Прекрасно освещённые ступени, ведущие на второй этаж, казались не просто переходом — это был путь в сердце врага. Или в ловушку.
Шаг за шагом я поднималась наверх. Каблуки глухо стучали по каменному полу. Здесь людей было меньше, но их взгляды были внимательнее. Эти знали, кто они. И хотели знать, кто я.
Виски пульсировали. Вокруг — ароматы дорогих сигар, женских духов, алкоголя. Смешение власти, греха и тайных сделок.
И вдруг — лицо. Промелькнуло среди прочих. Лицо, в котором было что-то... знакомое. Он шёл в противоположном направлении, не глядя на меня. Высокий. Афро-косы. широкая одежда.
Я проводила его взглядом, обернулась. Где я могла его видеть? Из далёкого прошлого? Из тренировок? Или... из памяти, которую пыталась похоронить?
"Сосредоточься" — приказала себе мысленно.
Я расправила плечи, выровняла осанку и направилась вперёд.
Зал VIP-гостей был просторным, с огромными окнами, из которых открывался вид на ночной город. Здесь царила иная атмосфера — холодная, расчётливая, точно в шахматной партии перед финальным ходом.
Я двигалась уверенно, стараясь не показывать волнения. Проходила мимо мужчин в дорогих костюмах и женщин в платьях, словно сотканных из драгоценных камней. Никто меня не узнал. Пока всё шло по плану.
И тут… мои глаза нашли его.
Леонардо.
Во плоти.
Он стоял у окна, в руках бокал. Рядом с ним — Джейсон Каулитц. Тот самый. Наследник самой жестокой криминальной семьи на этом побережье. Я слышала истории о нём. Говорили, что он способен убить без эмоций, даже не отведя взгляда.
Но сейчас он просто что-то говорил Леонардо. Взгляд у обоих был серьёзный. Обсуждали дела?
«Есть!» — пронёсся внутри ликующий голос.
Я на секунду закрыла глаза. Всё, что нужно — подойти к балкону на третьем этаже. Там уже ждёт кейс. Оружие внутри. Заряжено. Я должна просто дождаться момента. Когда они будут рядом. Когда всё совпадёт.
Но... снова сомнение. Пульс резко ускорился. Не из-за страха — из-за чего-то другого. Чего-то странного. Почему я не могу оторвать взгляд от Джейсона? Что-то в его лице… резануло память.
Он повернулся. Мельком. И наши взгляды встретились.
Я застыла. На секунду — на вечность.
Искра узнания. Лёгкий прищур. Он смотрел не на Брук Миддлтон. Он смотрел... как будто знал меня.
Словно годы стерлись. Словно он видел ту самую — настоящую меня.
— Чёрт… — прошептала я.
— Что случилось? — Матео тут же подал голос.
— Джейсон… — я сглотнула. — Мне кажется, он меня узнал.
— У тебя нет права на сомнения. Убей Леонардо. Это приказ.
Я снова посмотрела на цель. Леонардо безмятежно что-то обсуждал, не подозревая, что его смерть стоит в десяти минутах времени и в одном выстреле.
А я... Я уже знала: этот вечер не пройдёт по плану.
Я села на узкий мраморный столик у самого края балюстрады. Отсюда открывался прекрасный вид на нижний этаж — зал, освещённый мягким, золотистым светом, наполненный медленно движущимися фигурами в масках, в платьях, в смокингах. Всё это выглядело как сцена из старого фильма о роскоши и смерти. Я пыталась слиться с атмосферой, быть незаметной, быть пустым силуэтом.
Но я чувствовала себя не на своём месте. Платье жало, словно удавка. Украшения казались цепями. И в этой замедленной, липкой тишине вдруг рядом со мной кто-то присел.
Я подняла глаза.
Парень.
Странный. Необычный. Не вписывающийся.
Весь его внешний вид — от идеально отутюженного костюма до тяжёлого взгляда — кричал о строгости. Он был как персонаж из старинной книги — красивый, собранный, но... почему-то слишком идеальный, слишком выверенный. И всё же в его облике было что-то тревожащее. Что-то знакомое. Но я не могла понять, откуда.
Он посмотрел на меня, слегка прищурился — и вдруг помахал рукой.
— Привет — сказал он так, будто мы были старыми друзьями.
И всё. Вся его строгость рассыпалась в одно мгновение, как карточный домик. Он оказался не таким, каким показался. Его глаза блестели искренним интересом, а в уголках губ затаилась добрая усмешка.
— Не узнала? — спросил он, уже зная ответ. Его голос был мягким, как бархат, но в нём слышалась скрытая игра.
— Нет… А вы кто? — голос предал меня. Он дрожал, как стеклянный бокал на краю стола.
Внутри всё сжалось. Что, если он меня раскрыл? Что, если я — провал?
— Я Билл. Извините, наверное, перепутал — произнёс он с лёгкой улыбкой и протянул руку.
На долю секунды я замерла, потом сделала усилие и коснулась его ладони. Тёплая. Уверенная. Почти родная. Я заставила себя улыбнуться.
— Ха-ха… Наверное. Я Миддлтон. Брук Миддлтон.
Он приподнял бровь.
— Имя знакомое… — пробормотал он задумчиво, будто ищет в памяти.
Я поспешила отвести его от мыслей:
— Неудивительно. Имя довольно распространённое.
— Да, вы правы— согласился он и сделал глоток из бокала, наблюдая за мной поверх стекла.
Меня пробрало. Казалось, он видит сквозь. Словно не просто слышит мои слова, а читает между ними.
— Мне нужно идти— пробормотала я и поднялась со своего места.
— До встречи, Брук— сказал он с загадочной полуулыбкой.
Я кивнула и пошла прочь, с каждым шагом ощущая, как напряжение уходит из тела. Только когда скрылась за колоннами, выдохнула. Это была лишь игра. Миг. Ничего страшного.
Но в груди всё равно колотилось сердце.
Я искала место, где могла бы переодеться. За одной из дверей оказался небольшой кабинет — полумрак, запах пыли и бумаги, идеальное укрытие. Я закрыла за собой дверь, сбросила платье и достала одежду снайпера. Чёрный, эластичный комбинезон, перчатки. Плотно прилегающая ткань словно врастала в кожу. Мои движения стали другими. Точными. Звериными.
Я вышла в коридор. Он был пуст. Людей в особняке стало меньше. Шум стих. Как будто вечер замирал в предвкушении чего-то.
Я нашла балкон с видом на основной зал — как и планировали. Там, среди гостей, в полукруге света стояли они.
Леонардо. И рядом — Джейсон Каулитц.
Вот и он. Моя цель.
Я достала винтовку. Гладкий корпус, идеально сбалансированный вес. Один вдох. Второй. Руки дрожали. Неуверенно. Как будто отказывались подчиняться.
«Соберись, Брук. Это твоя работа. Ты не имеешь права на слабость.»
— Уже будешь действовать? — раздался в наушнике голос Матео.
— Да. Сейчас идеальное время. Людей почти нет.
— Я думаю, ты торопишься…
— Нет. Всё нормально — отрезала я и прицелилась.
Они стояли очень близко. Леонардо смотрел куда-то в сторону, Джейсон — на него. Всё. Точка. Мгновение. Выстрел — и тени утащат их вниз.
Я выровняла дыхание. Один. Два. Три.
Глухой хлопок разорвал воздух. Слишком громкий в моих ушах, слишком тяжёлый.
Я не смотрела, попала или нет.
Просто встала, свернула винтовку, и быстрым шагом ушла обратно по тёмному коридору. Сердце колотилось в висках.
Я зашла в тот же кабинет, быстро переоделась обратно в платье. Образ Брук вернулся на своё место. Губы — снова яркие. Волосы — аккуратные. Всё было, как будто ничего не произошло.
Я быстро шла по коридору, стараясь не привлекать к себе внимания. Платье снова сидело на мне идеально, волосы — уложены, лицо — без эмоций. Всё выглядело так, будто я была простой гостьей, которая устала от шумной вечеринки и просто хочет выйти на свежий воздух.
Ноги несли меня к выходу, сердце уже пыталось замедлиться, но в груди всё ещё стоял гул. Как будто выстрел не остался там, в винтовке, а застрял где-то между рёбер. Остался со мной.
Я почти миновала длинный коридор, как вдруг кто-то резко вывернул из боковой арки — и врезался в меня.
— Ой! — выдохнула я, пошатнувшись.
Мои пальцы вцепились в его рубашку, чтобы не упасть.
Он поймал меня за плечи. Жёстко, но осторожно.
— Эй, полегче— сказал он, и его голос был низким, немного хрипловатым.
Я подняла глаза.
Парень. Высокий, с чёрными афро-косами. На нижней губе поблёскивал чёрный пирсинг. Он был одет просто — чёрная футболка, тёмные штаны и кольцо на среднем пальце. И всё в его облике кричало о бунтарстве и силе. Внешность цепляла сразу — будто бы не отсюда. Будто вырванный из другого мира и случайно оказавшийся на балу.
Он нахмурился, глядя мне прямо в глаза,будто пытался вспомнить меня. Но я не знала кто он.
— Мы знакомы?
Эти слова вонзились в меня, как нож.
Нет. Не сейчас. Не узнавай меня.
Я опустила взгляд, сделала шаг назад.
— Нет… Я вас впервые вижу — сказала я как можно ровнее, но голос всё же предательски дрогнул.
Он смотрел на меня ещё секунду — внимательно. Словно пытался вспомнить. Его глаза бегло изучали черты моего лица, форму губ, глаза… как будто сравнивали с чем-то.
И вдруг — на лице промелькнула тень.
Он словно догадался. Или почти.
— Извините меня — сказал он уже спокойнее. Его голос стал чуть тише, почти виноватым.
Я ничего не ответила. Просто кивнула и развернулась. Пошла прочь, пока он не задал новых вопросов. Пока не стало поздно.
За спиной раздались его шаги. Он тоже уходил в противоположную сторону.
Но у меня было странное чувство. Как будто эта встреча ещё не окончена.
Как будто он всё понял — но пока молчит.
Как будто он станет проблемой.
И всё же я шла дальше, на автопилоте, каждый шаг отдавался эхом в голове.
Вышла из особняка. Вдохнула ночной воздух.
Миссия выполнена. Цель устранена.
Но что-то пошло не так. Я чувствовала это каждой клеткой.