Глава 2. Странник
Стук в дверь прозвучал как гром среди ясного неба. Иван вздрогнул, отложил книгу, которую держал в руках, и неуверенной походкой подошел к двери. Его сердце забилось быстрее. Он не ждал гостей. Никто не приходил сюда годами.
Он открыл дверь. На пороге стоял высокий мужчина с темными, но уже седеющими волосами, спадающими на плечи. Глаза у незнакомца словно светились, как два уголька в темноте. Его лицо было изрезано морщинами, но в них читалась не старость, а мудрость, словно он прожил не одну жизнь. Незнакомец был одет в длинное пальто, а в руке он держал большой темно-коричневый потертый кожаный рюкзак.
— Добрый вечер, — расплываясь в улыбке, сказал гость. — Разреши войти?
Иван смотрел на незнакомца, словно размышляя, пускать его в дом или нет. Он никак не мог понять, можно ли доверять этому человеку. Что-то в его лице было знакомое, но в то же время отталкивающее. Еще мгновение он мешкал, но потом решил.
— Входите, — сказал Иван, хотя в его голосе еще звучала скрытая неуверенность.
Странник переступил порог. Он огляделся, и его лицо стало еще более серьезным.
— Столько лет прошло, а тут все так же, — в полголоса сказал он. — Все так же, как и тогда.
— Что так же? — спросил Иван, оглядываясь вокруг, чувствуя, как холодок пробегает по спине, словно он находится не у себя дома. Чувство было такое, что он сам сейчас пришел к кому-то в гости.
— Дом. Родной дом. Этот камин. Все те же старые кресла Честерфилд. Эти картины. Эта тишина. Я когда-то... Я когда-то жил здесь.
Иван смотрел на него остолбенев, пытаясь понять, что это вообще такое происходит — шутка, сон или что-то большее.
— Ты кто? — Нахмурившись, спросил Иван.
— Я? — Странник вышел на свет камина из прихожей и приблизился к Ивану. — Посмотри повнимательнее. Что видишь?
Иван сделал шаг навстречу незнакомцу и вгляделся в его лицо. Если раньше он никак не мог понять, что же такого вызывало у него настороженность, то сейчас его словно ударило током. Он смотрел в лицо человеку, которому было лет тридцать с небольшим. Голубые глаза. Загорелая не по сезону и заветренная кожа. Белые как снег зубы и такие же белые, как февральская вьюга, волосы на висках, с кончиков которых капали на деревянный пол дома капли растаявших снежинок.
Гость стоял молча в прихожей. Все так же молча, но с улыбкой смотрел на Ивана, ожидая, когда же хозяин сообразит, что происходит, и догадается пригласить его в дом.
Иван медленно поднял правую руку и, указывая на гостя, неуверенно сказал:
— Я... я тебя знаю. Я точно тебя где-то видел...
— Да. Видел, — уверенно ответил странник. — Не только видел, но и видишь каждое утро в зеркале. Неужели не сообразил? Я — это ты!
Иван почувствовал, как пол уходит из-под ног. Он сделал несколько шагов назад, и его пальцы вцепились в деревянную опору, поддерживающую потолок.
— Я... это ты? — тихо сказал Иван, и голос его дрожал, будто лист на ветру. Его лицо побледнело, а разум отказывался верить происходящему.
Странник снял мокрое пальто, и, даже не глядя, повесил его на вешалку — ту самую, сделанную из старых лосиных рогов, которые Иван когда-то нашел недалеко от дома вскоре после его покупки. Вытер мокрые от растаявшего снега ботинки о коврик.
— Да, именно так и есть, — ответил гость, проходя в комнату. Его шаги были такими же, какими ходил сам Иван, — твердый уверенный шаг. Глухой стук каблуков тяжелых ботинок о деревянный пол. — Только я из твоего прошлого. Вернее сказать, я — это ты, но в некотором смысле другой версии и из другого времени.
Стуча тяжелыми каблуками, гость прошел в комнату. Он сел в кресло у камина — то самое, любимое, с зашитой обивкой в виде длинного шрама, куда Иван садился каждый вечер. Странник потянулся к книжному столику и взял книгу — сборник фантастических рассказов Алексея Резника, потрепанный, с загнутыми уголками пожелтевших страниц.
— Помнишь, как тебе его подарил автор, когда ты работал в Москве на Коминтерна? — спросил он, перелистывая страницы. — Да, а я помню тот день хорошо. Уже было поздно. Пора было возвращаться домой, а дел было невпроворот. Да еще погода подкачала. Поздняя осень. Шел дождь, а у тебя, ну то есть у меня, не было зонта. Ты промок до нитки, но книгу все же спрятал под куртку.
Иван медленно опустился на второе кресло. Казалось, все тело стало ватным, а в руках ощущалась холодная дрожь.
— Как... как ты можешь это знать? — Иван, уже не сомневаясь, что смотрит на самого себя, никак не мог до конца поверить, что все происходящее сейчас — реальность.
Странник отложил книгу, посмотрел прямо в глаза Ивану и сказал:
— Потому что это был я. Мы тогда еще с Алексеем работали почти полгода вместе над фантастическим романом «#Цифровой_экономики.NET». Должен сказать, что идея названия романа была моя лично. Ну, или твоя. В общем, наша.
Тишина повисла между ними, густая, как зимняя вьюга за окном. Только треск поленьев в камине нарушал ее.
— Ты пришел... э... зачем ты здесь? — наконец выдавил из себя Иван.
Странник вздохнул. Его лицо на миг стало старше, морщины углубились.
— Чтобы встретиться с тобой и рассказать тебе правду. О доме. О лесе. О тебе и о том, что тебя ждет сегодня ночью за порогом.
Он наклонился вперед, и в его глазах вспыхнул тот самый странный свет, который Иван заметил с порога.
— Тебе сейчас сколько лет? — с улыбкой поинтересовался странник. — Тридцать один?
Иван смотрел на гостя и молча кивнул, а странник продолжил свой монолог:
— Вот и мне сейчас тридцать один. В этомвремени. Но когда я покинул этот дом, мне было тридцать лет, и было это, как быэто ни прозвучало странно, очень давно... всего один год назад в этом времени ипятьдесят в том, другом, — задумчиво произнес гость, внимательно всматриваясь втемноту окна, покрытого инеем.