1
«Лес сегодня шелестит по-особенному»... Красиво звучит. Проникновенно. Она записала это в своей книжке. Опустилась на траву мягко, как будто бы сотканная из облаков.
Ей улыбались улитки, над нею звенели птицы. Лес пел и всё вокруг кружилось. Листья переполошил ветер, и они завертелись в бесшабашном вальсе, таком же, как их беспечная сущность - родиться, но уже вскоре умереть, опадая в красивом танце на землю.
Она может сидеть так долго, да даже не сидеть, а парить, ведь сам Лес держит её, как драгоценный хрусталь. Лес привязан к ней. Лес её любит. А она любит его.
Она много чего любит. Любит вальсирующие листья, любит небо цвета пломбира, любит звездопады, любит струящуюся песнь, любит закат, любит сизый рассвет, любит поющие реки, любит хихикающих беззаботных пташек, любит пьянящую осень. Любит смотреть, как росинки, бегущие по стеблям, перетекают в одну, соединяются, сливаясь воедино. Любит дышать, любит видеть, любит глядеть и любит слышать. Ей нравится ветер, она обожает играть с ним - бегать и улыбаться, широко улыбаться и так тепло, что лес шелестит ещё слаще. Любит малиновый свет, которым наполняются деревья с рассветом, любит лунные монологи. Тихие и прекрасные, таинственные, но такие понятные. Ей нравятся звёзды. Все звёзды, и каждая в отдельности. Она любит, как они светят, а звёзды любят светить, и светить ей. Любит, когда на дереве остаётся последний лист. Тогда она садится на землю и ждёт, пока он слетит с ветки, чтобы проводить взглядом его последнее путешествие. Ей приятно, когда небо смеётся и веселится. Да и когда хмурится и обижается тоже. А ведь оно удивительно хмурится - надувается и шипит, кашляет, плюётся, кряхтит, фырчит и фыркает и наконец плещет на землю дождём. Но она это любит. И иногда мне кажется, что небо и хмурится, и смеётся только для неё.
Она любит много чего. А я люблю смотреть на неё. Кто я? Я Дух Леса. А она - Душа.
Без неё этот Лес не был бы таким, он был бы просто лес. Обыкновенный лес. Без души. А с ней он живёт. Он смеётся, поёт, танцует и рисует своей красотой. Лес - весельчак, Лес - танцовщик, Лес - художник. Лес живёт. И всё благодаря ей.
Иногда она приходит ночью и слушает сны. Сны Леса. Она слышит их и чувствует. Она проникает внутрь и путешествует там. Смотрит и видит, слушает и слышит, вдыхает и нюхает. Сны Леса видятся по-другому, слышатся по-особенному и нюхаются по-своему. Они особенные. Особенная и она.
Я знаю её имя, но не люблю её им называть, знаю, где она живёт, но не хочу привязывать её к этому месту. Для Леса она Душа, а я - Дух. Я обитаю в нём, я - его воздух, его пища и чувства. А она - нечто совсем другое. Она - то, что нельзя описать, то, что невозможно почувствовать, но можно ощутить. Она Душа. Самая настоящая Душа.